Запойным типом злоупотребления,
Сижу я за одним столом.
И некий червячок сомнения,
Мне говорит лишь об одном.
Любил ли я, любим ли буду?
Все это превратится в фарш.
Но никогда я не забуду.
Тот самый довоенный марш.
Что диким эхом проносился,
И волосы на мне сжигал.
Что липким медом в уши лился,
Но все таки я не узнал.
Что есть на свете нечто более,
Того, чего я не узнал.
Что не в тюрьме, и не на воле,
Ну вообщем-то я все сказал.
Автор: admin | Категория: стихи о любви | Оставить комментарий! | RSS
